Чудовищно зацепило фанатской гнильцой.

dspair :

Радуетесь, наверное? Ваше виражное запитерское быдло уже, видимо, разгромило все плафоны в метро, а кузмичи-алкоголики с пивными животами и СБГ-тряпками, повязанными вокруг отекших от безделья шей, распевают смешные песни про Великую Победу Святого Города Санкт-Петербурга над темным, некультурным говном с окраин? По кривым улочкам вашего городишки уже разгуливают, подпрыгивая от радости, зеленые крокодилы и душевнобольные с желто-синими флагами, отмечая победу клуба «Зенит» в чемпионате Ингерманландии? Ослиная моча под названием «Пиво Невское» уже льется реками в ваших обоссанных подвалах, которые вы называете пабами? Ваши парадные сегодня перестали вонять мочой в честь Великой Победы Святого Города Санкт-Петербурга, а вода из кранов торжественно перестала пахнуть болотом? Заслуженный артист Михаил Боярский уже вертит на органе свою шляпу? Другой заслуженный артист Александр Розенбаум уже исполняет новые зажигательные песни, сидя на оплеванном паребрике и балабоня растрескавшуюся гитару?

Веселитесь? Чувствуете свое превосходство? Думаете, вы теперь крутые? Считаете, вы теперь дважды суперклуп, как «Локомотив»?

Бомжи, приостановите вакханалию на минутку и задумайтесь. Вот ты, именно ты, запитерец, с трудом вчитывающийся в эти строки сквозь заволокшую глаза пелену опьянения и слез радости – лет через 50, когда ты будешь лежать на смертном одре в своей заплесневелой, покрытой мхом, провонявшей газами квартирке, соскребая слабыми кривыми пальцами с тумбы остатки нищенской пенсии и вглядываясь в черный силуэт разрушающегося и заброшенного Охта-Центра за окном, ты вспомнишь. Ты все вспомнишь. Твои едкие, горькие слезы будут катиться по твоим морщинистым, обвисшим щекам, когда ты будешь рассказывать стоящему рядом внуку правду. Правду о том, как твой «Зенит» забивал изумительно красивые голы из офсайдов. О том, как играл с семью легионерами на поле. О том, как твои гордые и честные футболисты неизменно четко пробивали пенальти после придуманных нарушений правил. О том, как твои руководители покупали судей и игроков соперника, и твоя команда, для прикола пропустив пару мячей от «Сибири», потом забивала пять? О том, как любую бездарность, имеющую отношение к твоему клубу и к твоей школе «Смена», приглашал в сборную России тренер, еще недавно работавший в «Зените»? О том, как элегантно оттягивал решение вопросов и вынесение вердиктов комитет по этике? О том, как твои болельщики налаживали дружбу с джигитами из Махачкалы? О том, как ваш вираж распевал про «усташей» и кричал про сербов - и это при том, что ни «усташи», ни сербы про клуб «Зенит» даже не слышали? О том, наконец, как ты сам – вот лично ты – сначала проклинал динамовца Данни, спартаковца Быстрова, армейца Семака, а потом по ночам целовал их фотографии и коллекционировал футболки с их фамилиями?

Ты вспомнишь все это, и остатки твоей совести не вынесут этого позора. Утирая льющиеся слезы, ты положишь слабую, дряблую руку на плечо внука, прощающегося с тобой у твоей сырой, покрытой плесенью кровати, и попросишь у него прощения.

- Деда, - спросит тебя дитя, рыдая и вцепившись коготками в твою шею, - скажи, почему жизнь такая злая и жестокая? Почему наш город в руинах, наши люди вымирают, от нашей чести и уважения к нам ничего не осталось? Почему вокруг все говорят о «Спартаке», ЦСКА, «Динамо», «Торпедо», «Локомотиве», «Рубине», а о «Зените», чей красивый флаг все еще висит у тебя вот здесь, над кроватью, никто не вспоминает? Как мы дошли до такого, как докатились до этого дна?

- Запомни, внук, - из последних сил приподняв голову и посмотрев ему в глаза, прошепчешь ты ему. – Никогда не лги и не предавай. Не будь иудой...

А потом тебя поглотит тьма.